- Медведь, с тобой все в порядке? – Бард перегнулся через край стола, заглядывая другу в лицо. – на вот вытри кровь. – протяну Виктор салфетку. – Чего это с тобой?
Хотя чего волноваться… Кровь из носа это не сердечный приступ и не яд. От этого не умирают.
А трактирчик становится все более и более людным. Да и действующих лиц поприбавилось. Виктор сделал еще пару глотков терпкого вина. Перед глазами даже стали появляться галлюцинации в виде говорящих котов. Так пора завязывать.
Виктор поднял на руки черного кошака, усаживая на край стола.
- на вот. Угощайся. Он пододвинул коту нетронутую тарелку, на которой аппетитно покоилась запеченная курочка.
- Устал я медведь. И скучно мне. Пол часа, как нашей жизни ничего не угрожает… и сразу как-то не по себе. Эх ладно.
Бард уселся поудобнее укладывая на коленях гитару. Хотя в голове все еще витал приятный дурман, пальцы слушались прекрасно. Мелодия нагоняла приятную ностальгию, а наличие слушателей всегда даровала недостающее вдохновенье.
Вся наша жизнь игра под блеском стали.
А нам бы скрыть разорванные крылья.
Но мы же верили… (ведь мы тогда не знали,
Что ждет нас только ложь, обман, бессилье)
Вернуться б в старый храм, сесть на колени,
Коснуться б серых стен, опутанных плющом,
Смахнуть бы пепел с мраморной ступени,
Забыть про все, не думать не о чем…
Рассвет… Пора крыло расправить.
Лишь лед в глазах и пепел на губах.
Но мир не наш! Его нам не исправить!
Подняться. В путь. Искать спасенье в снах…